"Счастье не бывает понарошку, Мыслимое думать не моги..." Ты меня, как глупую матрёшку - Жадно, про запас прибереги. Раз - и засияла новым ликом, Два - я всё моложе и белей, Пусть её засохнет повилика, И сухотка злая, иже с ней. Нету со словами нынче сладу, Разморило вольное житьё... Только собирать меня не надо В тело горемычное моё.
Иная дружба - что ноге гамаши, Я оценю вполне пристрастья Ваши: Уютные друзья утилитарны, А мы, в Ермолках, лживы и бездарны, И слово наше, что коптило небо, Едва ли обернётся крошкой хлеба. Нам не впервой - на то мы и крестьянки... А что - гамаши? Проще, чем портянки.
Расцарапан фрактал на песке - Здесь дыхание ветра случайно... На бегу, в суетливой тоске, Я горюю в режиме он-лайна. Скучный сполох рассвета затих, Непорочные выпали снеги, Заскорузлый, измученный стих Плачет осью скрипучей телеги. Там - коса, здесь - дымы и дома, Чаю, хватишь винца для задора... Примеряю забвенье, Зима - Отогрев, я остыну не скоро
Урождённой скупцами, что в праздники жертвуют медь, Не играют словцами, с какой стороны ни глядеть - В окруженьи усталом, не зарясь на хлеб и суму, Потакала началам, что служат душе и уму. Это - тяжкое бремя, хотя невесомо почти: Быть неузнанной теми, кто мне повстречался в пути...